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Cada mañana, muy temprano, llegan los autobuses cargados con todos nosotros y nos van dejando aquí y allá, nos depositan ante nuestros muebles, estandartes y pupitres. Ante cada uno de nosotros hay una puerta reconocible que no amamos. La empujamos, entramos, asimilamos el entorno, tomamos posesión de la memoria de ayer donde dejamos la tarea, el libro abierto, el costurero armado con la labor comenzada, la pieza de un puzle a medio armar. Ayer el mundo se nos venía encima pero hoy el mundo ya está encima de nosotros y nos reclama finales felices, resultados óptimos, caricaturas mejoradas, mentiras creíbles y filigranas de oro sobre el bordado. Cada tarde, muy tarde, los autobuses nos recogen en las puertas de nuestros muebles, pupitres y estandartes, y nos depositan ante el escaparate de nuestra fosilizada y arcaica ideología. Alguna vez estaremos en la misma caverna escribiendo otras historias cada noche.

Irene Nemirowski

“Suite francesa” es un libro incompleto, como casi todo el mundo sabrá a estas alturas. Su autora, Irène Némirovsky, de origen ruso y ascendencia judía, fue detenida por la gendarmería francesa en julio de 1942 y asesinada en Auschwitz a los pocos días. La idea de escribir una gran novela en cinco partes, un fresco de la situación en la Francia ocupada por los nazis, se vio truncada por ese crimen y lo único que la autora legó a la posteridad fueron las dos primeras piezas de su composición, ‘Tempestad en junio’ y ‘Dolce’.

La Luna Enamorada

La luna se asomó al acantilado y se vio reflejada en el agua clara y verde de aquella tarde entre dos luces. La luz de la tarde terminando y la de la noche al comenzar. El mar era un derroche de serenidad. Cuando la luna se vio en la superficie del agua, se enamoró perdidamente de lo que veía. Se acercó, pero la imagen se diluía en onduladas oscilaciones y se convertía en cien líneas diferentes, y se perdía su imagen perfecta, blanca y redonda. Aquella noche la luna lloró como una niña que acabara de enamorarse y pierde al ser amado. Y a pesar de eso y desde entonces se asoma cada noche al mismo acantilado, pero ya solo ve restos desiguales e imperfectos, y solo alguna vez, de tarde en tarde, su amor recupera su aspecto. Y ella, resabiada, se aleja por el agua mar adentro.

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domingo, 25 de diciembre de 2011

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